En la mañana iba conversando con el taxista
Alcohol, mujeres, fútbol, como sacado de revista
Era humilde, un poco torpe tal vez machista
¡Pero qué sé yo! ¡Soy muchas cosas pero no taxidermista!
El señor del pelo gris parece ser un voyerista
Se asoma a lo que escribo, ojalá que no sea un moralista
Pareciera que de joven fue un anarquista
Pero ese soy yo ahora jugando de bromista.
El de adelante lee el Wall St. Journal, es un analista
La de atrás sobre la boda de Guillermo y la boda de Alberto, una “monarquista”
La de al lado en loto y estirada, una contorsionista
Mas allá una con una laptop, si fuera una Olivetti sería la oficinista.
Uno se ajusta el lente, seguro no fue al oculista
Otro hace fila cepillo en mano, le teme al dentista
La luz sigue apagada y no puedo dormir, quiero un anestesista
Sigo escribiendo, es el placer de un masoquista.
Uno saca un cable y juega, fijo es electricista
Una sonríe, gesticula, cierra los ojos, parece florista
Aquél está quieto, no hace ni dice nada, un hijo de puta egoísta
Voy camino a Brasil, fijo va un maldito futbolista.
En ejecutiva él trata de conversar con ella, el ilusionista
La aeromoza gesticula como toda una corista
La macha con ojeras con pasado de porrista
Y este servidor con aires de cronista.
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